Привычная окружающая действительность всё больше отторгается, но при этом не оставляет меня насовсем. Это напоминает мне мозоль, которую ты натёр и кожа, вздувшаяся пузерем, эта белая безчувственная кожа, ты знаешь, тебе уже больше не принадлежит, она мертва, но всё таки она держится на тебе, а если её срезать обнажится голое не готовое к бескожному существованию тело и будет ужасно больно. Поэтому продолжаешь жить в этом пузыре мертвой материи, которая когда-то была такой близкой.